19.12.15

Resumen de una herida que bah y viene.

podría decir que te echo de menos
podría decir que nos equivocamos
podría decir que después del primer beso
no debió llegar ninguno más

podría decirte que vayas a por tabaco
cuando lo que necesito es un lexatin
podría contar hasta diez
y la espiral de indecisión continuaría

podríamos romper el colchón en casa de tus padres
podríamos fumar maría en el parque de tu barrio
podríamos ser alguien
-podríamos negarlo-

podría fingir que te detesto
que odio tu pose de bohemio decadente
que tu acento me entretiene
que me falta tu humor de adolescente

mi tumba tiene forma de barra de bar
los hielos del último bourbon se mueven en sístole y diástole
ya no sé ni qué hora es
y tú tienes cara de infarto de miocardio

bajo el volumen de mi réquiem
está todo regular
no sé muy bien qué pasa
pero 'please, please, please let me get what I want this time'.

19.10.15

Mucho ruido y pocas nueces.

a veces pienso que
como más guapo estás
es lejos de mí,
pero después pasa que de noche
tus ojos me miran
igual que un tipo solitario mira a la bailarina de un mugriento peep-show de algún suburbio de Tokio
por la que ha pagado los últimos yenes que le quedaban en el bolsillo

y entonces reculo
y me enciendo ese cigarro que no me apetece fumarme
pero que me sirve de excusa
para volver a ti
y saber que borrachos de gloria
podríamos correr una media maratón
ganar las elecciones generales
o cocinar la mejor carbonara del mundo

qué más da
si la próxima vez que nos veamos
te voy a odiar hasta cansarme
quizás te diga algo acerca de tus ojos
y acabe pidiéndote el número de teléfono

y hacer la cucharita en el asiento trasero del 206 de tu hermana
y parpadear para comprobar si te gustan más mis pestañas que las de Angelina Jolie
y entrar en un bucle de moral disuasoria
en el que sólo importen las ganas y que haya queso en la nevera

mientras tanto sigo mi camino de luces de neón
soy una Dorothy del palo
el espantapájaros se bebe los roncolas de dos en dos
y me pone obstáculos para que no llegue nunca al final

porque la vida es una zorra de nivel
te ofrece al hombre perfecto cuando llevas bragas de ir al médico
y pretende que confíes en el primero que te diga "que sigas, que él ya te avisa":
nunca lo hacen

11.7.15

MARE.

yo siempre he sido muy de domingos
por aquello de la tristeza gratuita
esconderse a versos
y jurarle amor eterno 
a más imposibles que Santa Rita.

si quiero hablar de lo tangible, 
presumo de conocer cada centímetro de mis palabras 
pero la utopía se vuelve verborrea 
si eres tú quien responde al otro lado.

hace mucho calor,
hace rato que nos dieron las tres
y nunca antes me había importado tan poco 
que la cerveza estuviese caliente:

tenías un portaviones entre los omóplatos 
y mis ganas de aterrizar allí
hicieron que olvidase
mi pánico a las alturas.

tú tan paralelo 
yo tan oblicua
y una única solución a este problema:
convertir la imposibilidad en virtud
y hacer del triángulo de Penrose
algo más que un juego de niños.

30.6.15

Fuera de tiempo


Algo huele a podrido
en mi corazón de alquiler:
tal vez sean resquicios
de todas las veces que te quise
cuando ya había expirado
el contrato.

Fuiste el fichaje estrella de invierno
tras despojarnos
de todo tipo de abrigo:
cuando la distancia se vuelve
nexo de unión
no hay frío
al que valga la pena escribirle.

Ya es otoño en mi condena:
ya no me brotan
flores de las manos
y tu espalda es el resumen
del abrazo que no pesa.

Ya no llora mi niña de noche,
ya no llora mi niña de ayer,
ya no trina el pájaro al mediodía,

Y yo creo que ya me encontré.

16.6.15

Golpe de suerte

a veces me pasa que pienso mucho
me estreso y sólo me dejo salvar
por alguien que creo que nunca me falla
se llama igual que yo

cuando la verdad es que te has quitado la última conexión
me fumo encima
y no estoy tan segura de que sea a por tabaco donde te has ido

no sé qué hora es
el reloj se me paró a las 9:17
acababas de meterte el último gramo
y parecía que nos quedaba media vida por delante

y es que Andrés dolía más yendo colocados
confiando en lo adictivo de un polvo mediocre 
que alcanzaba nivel supremo
sólo porque era contigo

esto como broma ya ha estado bien
aunque debes conformarte con muy poco
si aún te quedan ganas de volver
a donde nuestras fobias eran filias la mayor parte del tiempo

yo es que ya no sé
no me quedan ases en la manga:
me he mirado bajo la falda a ver si quedaba alguno,
pero tampoco

¿en qué momento 
me cansé
de ser 
tu golpe de suerte?

24.4.15

Barcelona, nit d'estiu.

(traducción al castellano al final del post)

Jo ja no sé
en quin idioma dir
les ganes que tinc de ser 
nosaltres:
amb carícies de sobte
o exhalant sospirs
als banys de l'Apolo.

Jo mai sabré
si aquella nit era nostra
si aquelles mirades brutes
al bell mig
de Gràcia
no eren més que una provocació
als neguits per fer-te meu.

Jo juraria
que duies el fracàs pintat
a la galta esquerra
i un fum de protagonistes 
errònies
a les butxaques.

Perquè si una cosa tinc
clara
és que eres l'error 
més ben plantat
de tots els que han vingut
darrere
dels meus assajos 
d'estimar-te
sense tindre't a prop.

------------------------

Yo ya no sé
en qué idioma decir
las ganas que tengo de ser
nosotros:
con caricias de repente
o exhalando suspiros
en los baños del Apolo.

Yo nunca sabré
si aquella noche era nuestra
si aquellas miradas sucias
en el medio 
de Gràcia
no eran más que una provocación
a las dudas por hacerte mío.

Yo juraría
que llevabas el fracaso pintado 
en la mejilla izquierda
y un montón de protagonistas 
erróneas
en los bolsillos.

Porque si una cosa tengo
clara
es que eres el error
más guapo
de todos los que han venido 
detrás
de mis ensayos
de quererte
sin tenerte cerca.

23.3.15

Berlín no se hizo en un día.

Berlín y tú
tenéis muchas cosas en común:
un muro construido a golpes,
dos mitades
y el invierno incrustado en 
el nombre.

Un camino lleno de obstáculos
donde a veces, 
huir,
es tan fácil
como abrir la puerta
e invitarte a entrar.

Un allanamiento de morada
que pierde todo el agravante de nocturnidad
porque el "Grace" de Jeff Buckley
y el vino de las ocasiones especiales
ya dan la suficiente luz.

Berlín no se hizo en un día,
pero nosotros tampoco:
por eso sé que somos
las dos únicas líneas paralelas
cuyo punto de fuga se llama "mañana".

16.3.15

Para septiembre.

Los lunes sin calma
un domingo en la cama
tres cuartos de karma
la vida entera sin mapas.

La intuición femenina
de autopistas sin peaje
el récord en cobardías sentimentales
cuando no te atreves a cortar el cable.

Decirte "ven" como plan B
que vengas y nunca llegues
un plan A
lleno de contradicciones.

Huidas que saben a pies quietos
inviernos vestidos sin mangas
infiernos con nombres y apellidos
hallar el fin cada vez más cerca de casa.

Y que uno más uno nunca son solo dos
maldita aritmética del corazón
que ayuda a aprobar las heridas 
pero prueba, que a herir nunca se aprende del todo.

23.2.15

Romanticidio por imprudencia.

¡Alto!
Manos arriba:
esto es un atraco a corazón abierto.

Vamos a hacer el amor.
Vamos a amar el humor.
Voy a hacinar el hedor
del castigo que supone tu mayor error.

Porque no es lo mismo ser que estar.
No es lo mismo estar 
que quedarse. ¡Qué va!
Pero esto no es una canción de Alejandro Sanz,
y menos mal.
¡Dónde vamos a ir a parar!

No es lo mismo querer que parecer
"No eres tú, soy yo"
Si tú supieras, antes de ti, con cuántos me acosté...
Podría contártelo en múltiplos de diez.

Lo siento, se me ha escapado.
Bien podría habérmelo ahorrado
Si quería empezar con buen pie.

El hábito no hace al monje
la bragueta no define al poeta
pero si eres alguien emocionalmente torpe
te conviertes en un amante de pandereta:
de los de mucho lirili y poco lerele
perros que ladran mucho y muerden menos
culpables de dar donde más duele,
de no estar nunca lo suficientemente lejos.

Suerte que estoy curada de espanto
ya no me mereces ningún llanto
soy consciente de mi natural encanto y mientras tanto...

Que te vayan dando.

22.1.15

Blue monday

Kris me dijo un día que le gustaba ser azul
por un poema de Machado,
y desde entonces
sigo sin comprender
por qué pintamos así
al "día más triste del año"...

Si azul soy yo
llamándote al fijo
mientras temo que lo coja tu madre.

Si azul eres tú
avisándome de tus horarios
para evitar que eso pase.

Azul, violeta y gris 
somos tú y yo
comiéndonos las dudas 
poco hechas, a la parrilla.

Porque jamás supe qué era
eso de la sinestesia
hasta que te dejaste caer en mí,
vacío.

Salado es el regusto que se me queda clavado
en la punta de la lengua
cada vez que cierras la puerta sin llave
-regusto a ese mar en calma
que vemos sin salir de la cama-.

Bach es eso que siempre me suena,
por dentro,
cuando tus manos me convierten
en un cascabel viviente.

Y pienso en que ojalá
un concierto de Año Nuevo
donde ser Viena en tu salón
devolverte el Danubio azul
y devorar sinfonías en la alfombra.